Со станции Коллиур, украшенной странным панно с трогательным сюжетом о тяжелом прошлом местных жителей, в скорый на Барселону можно попасть, сделав пересадку на воспетом Дали вокзале Перпиньяна. Сейчас сосны здесь не бросаются в глаза, мушкетеры тоже, хотя когда-то путь из Гаскони в Париж лежал через эти места. Сонный от дневной сентябрьской жары городок, напрягшийся под грузом собственной политкорректности и ожидания беды. Французского осталось мало, африканского прибыло много. Впрочем Дали с его экстравагантностью мог бы и сегодня назвать Перпиньян центром мироздания, увидев себя посреди площади в виде карикатурного исполина. В далекие времена он был столицей целого королевства, даже дворец сохранился. Поскольку время позволяло, отправились на поиски, но, провожаемые острыми взглядами некоренных жителей, с полпути поспешили в надежное убежище вокзала. Уголок Франции всё-таки нам открылся - Tire Bouchon. Плотно зажатый кебабными и арабскими кофейнями он, особенно на контрасте, показался чудом. Уютен, опрятен, ласково распахнут и приятно оживлён. За стойкой и в 2 залах хлопочет энергичная пара лет 70 - искренние улыбки, сноровка, сердечность. Еда простая, но восхитительная, немолодая приветливая шеф Мари в кокетливой чёрной шапочке выходит ко всем гостям и лично интересуется их мнением, а потом сама устало садится обедать в уголке почти опустевшего зала. Спокойствие нарушил стремительный визит мутной группки разноцветных подростков во главе с белой девочкой с зажатыми в кулаке мелкими купюрами, которая пыталась к чему-то неприятному склонить бабулю за стойкой. Удалились, не получив требуемого, а пожилая дама, проводив их грустным взглядом, с извиняющейся улыбкой посмотрела в нашу сторону. С лёгким сердцем и набитым животом покинули мы Францию, но о том, что удивило нас по ту сторону границы, я уже писала в начале своих путевых заметок.