Плевать на «возлюби ближнего своего, как самого себя». Я, никогда не полюблю другого человека как самого себя. Меня, волнует лишь одно, Господи, что я, в отличии от других могу быть тебе полезен. Young Pope. (Season 1) Италия коварна. Она влюбляет. Не сразу, а постепенно. Увидев ее среди мусора и грязи ночью, я подумал, что это старая развратная шлюха. Но, сегодня, именно в Тиволи Италия приветливо прошагала, махая бедрами в красном красивом платье. Прошла. И удалилась. Я, не знаю, почему именно на этом пятачке, в этом небольшом городе меня схватило, то что называется, по-моему - мандраже. Смешное слово… Но, именно в парке «Вилла Дэ Эсте», я понял, что есть Италия. Это когда много света. Солнца и тепла. Это когда многоголосье и пение птиц перекликается и смешивается с запахами свежих орхидей, а где-то сверху, я слышу, что ломается булка хлеба и крошки падают на белую скатерть, как льется вино, и капля падает на паркетную доску пробираясь сквозь трещины старины дерева… Я наблюдаю с высоты на виноградники и понимаю, насколько, мать твою, мы ничтожны. Насколько удивителен мир и насколько он мал для нас. Я понимаю, что сентиментальность не порок. Порок глупость. Я понимаю, и говорю на разных языках сам с собой. Звуки смешиваются, сознание растекается как сладкое лимонное мороженое, а рот приоткрывается в действии что-то сказать. Кому сказать, тут на хрен и нет никого. Не сезон и этим он и ценен. Тиволи, я ехал в скором поезде, и мне открывались немыслимой красоты пейзажи. С полями, животными. Виноградниками, залитыми солнцем. Проститутки, которые сидели на обочинах в ожидании своих клиентов. Странно. Подумалось мне. Вот как эмигрантке остаться в Италии и не дать в задницу? Никак. Сиди и жди попутки… И, что самое удивительное, а оно рядом, в смысле под окнами моего отеля. Ночь. Холод. Этим – хоть бы что. Короткие юбки и куртки на два размера меньше. Они, что? Закаляются? Итак, приехав на станцию меня охватило уныние. Жесть жесткая. Дороги разбитые, стройка. Хрен пойми куда идти. Но, я опущу детали и скажу, что после блужданий я вышел в нужном направлении и побрел мимо уже закрывающегося продуктового рынка. И вот она. Вилла. Заплатив по-честному, как и положено – прохожу на территорию. Как такое мог сотворить Господь руками человека? Я, употребляю эти слова, лишь потому, что других эпитетов нет. Тишина и красота кругом. Побродив по вилле, я собрался пройти по городу. Зайдя в местный бар, заказал вино и сидел курил, собирая мысли и себя по частям в единое целое после увиденного. Телефон я отдал хозяйке заведения подзарядиться, и у меня было пол часа, как минимум. Хозяйка, родом из Франции вынесла мне комплиментом вчерашнюю пиццу с томатами, спасибо конечно, но не стоило. Но, ради приличия я отгрыз кусок и после аккуратно выплюнул его в салфетку и спрятал в карман. Пора идти. Куда? Пофигу. Я, просто шел пока не вышел к самому старому ресторану Рима. Которому уже три сотни лет. Который в этом году получил признание гида Michelin, который открывает видовую панораму на водопады и окрестности. Который стоит на историческом месте на месте древнего храма Севиллы и Весты. Заказав бутылку воды и вина, мы стали наблюдать за природой. И просто молчать. В этом месте или нужно целоваться взасос ил быть в одиночестве. Только так. Тут нужно или любить до потери сознания и признаваться в любви, или плакать от счастья, или от того, что тебе в данный момент просто легко. Ресторан имеет летнюю крытую террасу в лозах винограда, есть столы выходящие прямо на панораму. И также имеются два внутренних зала, интерьер которых не меняется, а поддаётся реставрации. На столах белые скатерти, дует легкий ветер и играет классическая оперная музыка… Приносят вино. Наливают его как густую кровь в бокал и клубится пузырями вода. Приносится хлеб в форме сердечек. А, что я говорил: Только взасос. И никак иначе… После идут малыши «фокаччино» с томатами и травами. Хлеб поджарен на гриле до легкой горечи, томаты маринованы с травами и в оливковом масле с шалфеем. Укусить и отвернуть в сторону, чувствуя хлеб, глоток вина и сок томата. После, заказал пасту с печеными перцами и томатами. Превосходная горячая паста с тертым пармезаном и базиликом. Она простая, если по сути и вкусная. Сказать, что я испытал, что-то сверх особое – нет. Хотя, это, наверное, уже привычка к самой пасте. Затем мне принесли свиную корейку жареную на огне с розмарином и морской солью. Гарниром дополняли блюдо: Припущенный шпинат с оливками и печеный картофель с розмарином. Меня больше впечатлил картофель и шпинат, так как свинина была просто свининой. Мастерство повара – это просто хорошо приготовить еду. Просто. Хорошо ее приготовить. Картофель был крахмалист и вкусен, шпинат, же как волос русалки, свисал с губы. Его я отправлял как макаронину в положенную локацию. Оливки, вот кто играл основную скрипку. Они-то и сделали, казалось бы – простецкий гарнир изумительным произведением. После съеденного второго, презентовали - «Бискотто». Для чего – загадка, скорее устроенная традиция. Погрыз. Не понравилось. Совсем. Затем десерт. Его величество. «Мильфей». Воздушный как облако и вкусный безусловно. Мадонна! Безумно. Вкусно. Нежный крем, текстура и ноты пьемонтского ореха. Сам он поломан, и разорван и этим крут. Что сказать…Превосходно. И, только между нами. Даже…Если бы что то оказалось полным "швахом", я бы простил. Честно. Не, то что бы «не хлебом единым». Но…Люди. Это же Италия. Любовь. И еда. Это же так нестерпимо здорово…