Нас. Нет. Дома. Братья кардиналы, с этого самого момента нас нет дома, кто бы не стучал в нашу дверь. Нельзя измерить любовь числами, ее можно измерить только в плане силы и слепой преданности императиву. Закрепите хорошенько это слово в своих душах. Им-ре-ра-тив. Young Pope. Season 1. Наступил день, когда я могу просто вдавить ногу в педаль мотоцикла и оправиться к морю. Остия. С его шумным тирренским морем. Взяв с собой бутылку вина, я иду по совершенно пустым улицам. Несмотря на то, что погода солнечная, дует сильный ветер. Захожу в первое и единственное открытое кафе, в котором выпиваю терпкий кофе с какой-то печенюгой вприкуску. За время нахождения в Италии я понял, что итальянский язык и рядом не стоял с прочими, так называемыми романскими группами. И, изначально интересовался произношением слов, смотрел как итальянцы проявляют жестикуляцию при речи и старался это копировать. После пяти дней меня прорвало. Мозг начинал выдавать услышанные слова с правильным произношением. Я, безумно гордился собой. Когда местные мне говорили из какой я провинции: Лацио? Пьемонт. Да, нет. Ты лигуриец! Точно! Итальянский язык тягуч как резиновая жвачка и мелодичен как звуки фортепиано. Его нужно произносить плавно, как петь оперу и в тоже время где-то посередине давать четкость звуку. Я, научился вставать, как все итальянцы в пять утра. Заходить уже в родное кафе, и здороваясь с местными жителями заказывать себе «еspresso» с «un becher di plastica». Научился понимать окончания слов и это уже совсем не выглядит так как будто я только приехал. Поначалу Сара, работница кафе, называла меня глупым. И сейчас, она гордится, что ее уроки языка оказались весьма полезны для русского. Итак, после - иду к морю. Одинокая чайка мой спутник. В руках бутылка вина, в кармане сигареты. Все по Цою. «И, если есть в карманах пачка сигарет». И значит, все не так уж плохо. Я в Италии. Я радуюсь, что я есть... В наушниках звучит "Lalo Project" с ее неизменно-безнадежным "Listen to me, Looking at me" усиливая впечатления от высоких морских волн… У моря время пересыпать вулканический песок сквозь пальцы. Время отпускать. Время простить и бросить свою ненависть в соленую воду. Она обязательно протечет к тем, кто ее достоин и выжжет черным пеплом тех, кому была послана, до седьмого колена. Посмотрев и надышавшись видом бесконечной воды, иду перекусить. Куда? Все закрыто и только одинокий фуд трак радует запахами жареных колбас и мяса. Хозяйка кафе, постоянно орет на марокканца повара. Тот, молчит, понимая, что неправ, или ему просто похер. Заказываю себе «панини». Выбираю начинку: Так…Что тут у нас. «Прошутто», шпинат. Добавляю сыр и бобы. И напоследок указываю перстом на острый баклажан. Наверное – зря. Острый перец раскрывается во рту не сразу, но появляется огонь, который охватывает весь рот. Пытаюсь запить своим вином прямо из горла. Не спасает. Ну, пусть это будет моей последней агонией. И, да поможет мне море. А, оно мне поможет. Я знаю. После я отправляюсь в Ostia –Antica. Единственный музей под открытым небом в котором можно бродить часами. Можно трогать старинные развалины из красного камня, можно ходить по каменным мостовым, по которым ступали ноги древних римлян. И это история, и я в ее сердце. Мимо культовых: Капитолия и храма Венеры. Мимо храмов Юноне и Минерве, я спускаюсь к древним мозаикам с живущими тут котами. После иду в замок Юлия II, замок специально построенный для Папы Римского. Останавливаюсь, по пути, купить занимательное кулинарное чтиво. Дедушка Фрейд, Бокюз и еще много интересного меня будет ждать вечерами при переводе. И, да поможет мне... Пора домой. Готовить ужин. Успеть накатать пасту, приготовить моллюсков и в очередной раз выпить кофе. Кофе, который несравним ни с каким другим в мире.