Однажды, а именно неделю назад я решил:

Взяв проверенного друга мы взяли билеты и на недельку улетели в Турцию. Из Кемера, Анталии и Алании выбрали мы последнее. А в Мармарис самолеты из Питера не летают. И все были в Турции и все все знают, но мне было интересно открыть что-то иное. Зная мою любовь к РестоКлабу мой друг поддержал меня. Тем более что выбрали мы самый худший отель и кроме крестоцветных и риса ничего в отеле не ели. Но не об этом. Заранее прошу прощения, фото не мои, но полностью повторяют увиденное мной. В дальнейшем по тексту будет понятно почему моих фото нет. Но скажу сразу, все фотографироваться боялись, а мы на конфликт не шли. Итак, где найти Турецкую кухню? Настоящую? Когда не хочется есть, ведь на улице 35 жары и это в 9 вечера? У таксиста! С вопросом: где тут едят Турки он удивился. -Напротив ресторан же. -Не, это для туристов. А мы хотим нейшнл кьюзин. Реал, аутентик. Таксисты - это вообще в любом городе хозяева. Они знают где живет любовь, Кастанеда с Пелевиным, самолеты и еда. Так вот, в поселке Махмутляр привез он нас в маааленькую кафешку на окраине, 3 пластиковых столика на пыльном дворе, печка. Сидят Турки. Смотрят. Мы на них. Таксист подошел к хозяину, объяснил, они посмеялись. Показал где присесть. -Гуд ивнинг. Инглиш? Русский? Итальяно? -? (на лице явно: нихт ферштейн) -Ок(( Меню? Листочек, написано карандашом, ниче не понятно. Мы начинаем сомневаться в успехе нашего предприятия. Благо рядом оказался мужчина, лет 50, он был из Сербии, Стоян. Он помог. Объяснили владельцу ресторана: настоящее, турецкое, еда, ням-ням. В голове крутилось только то, что если что, Хилак Форте, Регидрон и Имодиум у меня как золотой запас партии. Владелец ушел, мы курим. Народ вокруг говорит определенно про нас и пялится на наши сигареты. Это потом я узнал что сигареты у них - как валюта. Пачка Кента или Парламента аки 5 долларов или 8 лир. Короче угостили всех сигаретами, уже и пообщаться можно) Нашелся один парень, который по-английски хоть как. Джан зовут. Ну мы не стали говорить что по-армянски это "дорогой". Армян там до сих пор не любят. А прошло ведь уже... После диалога вообще все стали братушками: -Футболь? -Зенит! Уефа кап! -? -Фатих Текке! -ООООО!!!! -Бешикташ!! -ОООООООООО!! -Кемаль Аттатюрк - большой палец вверх. -ОООООООООООООООО!!!! Тут принесли дощечку такую, метр, наверное. На ней вздутая длинная лепешка, белый и красный соус и маринованные растения какие-то. Все Турки собрались вокруг, типа смотри, русский пробовать будет. Говорю, можно фото? Нет. Почему? И стали они такие суровые, Янычары прям. Ладно, думаю, пусть так. Уж простите, фото из гугл пик.

Хлеб такой, простой, явно из печки, соль, мука и вода. Соусы - что-то типа соленой сметаны и острый кетчуп. Маринованные растения, оказалось, с гор. По виду как сныть и щавель. Но очень вкусно. Горячий хлеб, холодные маринованные растения - нямням. Тут же приносят в двух маленьких стеклянных стаканчиках (грамм по 80, наверное) белую жидкость. Айран. Освежает нереально! И чувствуется что из козьего молока. Показывают нам, мол солите. Солим. Пьем. Пресно-кислый мне понравился больше. Но палец кверху поднял. Турки заулыбались, захлопали. Очень позитивная энергетика от них была. Следующая подача: дюнер. в такой же огромной лепешке завернуты овощи, лук и баранина. А я так по шаверме соскучился!

А она внутри сухая. Вот это было разочарование! А как же соус, как же эта легенда, воспетая еще Илей Стоговым в Мэйжафакер? Допиваю Айран, чтобы не в сухомятку, они еще приносят. По моим подсчетам потом мы целую козу выпили в тот вечер. Вкус не запомнился, все перебивало большое количество питы. Разочарование. Поели. Ну, думаю, все, пора отчаливать. Ан нет. Подходит хозяин, говорит пойдем. Я ему опять: фото? Нет! Приходим на кухню - там печь, пару досочек и холодильник. Говорит, бери сыр - три. Тру. Он пока фарш мешает со специями и петь начинает. А на улице темно, месяц растущий, горы, цикады. И так он пронзительно поет что я попой пританцовывать начинаю и грустить. Примерно те же чувства я испытывал когда в Таврии ночью слушал Пикадильскую терцию. Хор Турецкого и рядом не стоял. Замешал он фарш, помидоры туда потер, лук порубил мелко, зелень всякая. Достал кадку здоровую, оттуда тесто такими шариками начал отрывать, ловко, я только за руками успевал. Я то все сыр тер) Из теста сделал лодочки, туда всю эту смесь, нежно размазал и каемочку из теста сверху прилепил. И в печь. Говорит: Туркиш пицца! Гуд! Вернулись за стол, в тех же стаканчиках турецкий чай яблочный уже дымит. Вкуснотааа) Пиццу порезали поперек, на большом металлическом подносе принесли.

Очень острая, но такая нежная, яркая, сочная. Я баранину не люблю, но тут прям вкус раскрылся. И опять айран, опять маринованные растения. Потом был кофе, кальян, ракы, кофе, айран и так до бесконечности. Они прослезились на песне "Выйду в поле ночью с конем". За нами приехал тот же таксист. Я попросил узнать, а почему фото нельзя? Знаете что он ответил, поговорив с владельцем? -Вот ты в Россию приедешь, покажешь и скажешь, мол вкусно. А так у тебя вкус останется и воспоминания. И если тебе понравилось, то ты включишь все свое красноречие чтобы передать что тебе понравилось. И руками будешь махать и улыбаться. Мы, Турки, искренность ценим, а не гаджеты. Каково, да? Вот она, восточная мудрость. Может сумбурно получилось, но все же. Стоимость такого ужина была 5 долларов на двоих и пачка сигарет. Как в рекламе мастер-кард - эмоции бесценны. Обслуживание на 10. Потому что с песнями. p.s. Диалог моего друга и парня-переводчика. -Хозяин говорит, что у тебя Туркиш фейс. -(сам он Армянин наполовину) В Египте говорили что Египетское. -Мама в Турции не была?))))) И все на позитиве, без агрессии. Всем мир. I don't believe in hotel breakfast.